Два карася с рынка оказались свежими. Первым делом пожарил икру. На вкус, как яйца. В принципе, съедобно. С хреном и с голодухи есть можно.

А что тут непонятного. Не люблю икру. Люблю пузыри хлопать.
Со сметаной проколы. На местном диалекте сметана - креюмс. Они пишут кремс и  бабахают туды маргарина. Это прокатывает. Покупатель не дочитав хомячит этот кремс аж за ушами пищит.  Спроса с молочников нет, ибо крем, это же не сметана.
Ну вот принесли мне цельного молока. Сливки слил и вот вам сметана. Такую сметану только ножиком намазывать. А вот масло не намазывают, а режут ломтями и на хлеб, да ещё сверху этой густой сметаны толсто-претолсто и солят. Зачем творог? Творог дорог, рубль-сорок.
Мрази везде бывают. Хорошо там, где нас нет. Один хозяин батрака молочкой перекормит, ибо этого навалом. А другой кишками да отрубями почтует. От такой еды живот устаёт. Плюну, дунул батрак и на Клондайк в Омерику сбёг. Приехал от туда в золоте, ассигнации в кармане ляшку жгут, да и грабанули его. Бяда.
Люто однако в спине стреляет. Приходится на иголках спать. Неужто в этом сезоне соточку не осилю. В смысле км, а не гр. Есть место одно. Говорят, там самая вкусная копчёная салака. Коптят её без химии, на осиновом дыму.
Скоро снег. Лопату надо править. Зимою по грибы без лопаты никак. Навалит по пояс. Пока пень с опятками разгребёшь, ватник хоть выжимай.